Ganadores Concurso Primera Página – Diana María Casallas

El olor a papel quemado en aquel lugar, era diferente a cualquier otro. Era un olor mohoso y a la vez dulzón, el aroma que para él representaba la fe perdida, el destiempo y la ignorancia. Bartleby, de antemano y sin abrir el sobre que reposaba sobre su mesa, sabía que era su último día en aquel lugar. 

Bartleby comprendió que quizás no debería haber iniciado su trabajo allí, o por lo menos preferiría no haberse detenido nunca a satisfacer su mórbida curiosidad por la privacidad de otros, o por lo menos haberse abstenido de leer y releer las líneas que no solo le habían costado su empleo, sino quizás la razón. 

Se sentó en el escritorio (mohoso y húmedo como todo a su alrededor) que le habían asignado desde su llegada a la oficina de Cartas Muertas de Washington hacía poco más de diez años. Tomó su llavero y con cuidado buscó la pareja de la cerradura del segundo cajón; encajó la llave y pudo escuchar el conocido chasquido. 

Abrió el cajón para encontrar en el lugar de siempre su caja de ahorros. La tomó en sus manos con cuidado y la puso sobre la mesa; una vez abierta se fijó con horror que aquellas cartas seguían en el mismo lugar, desafiándole a que volviera a leerlas, desafiándole a que alguien conociera su sórdida historia. 

Tenía una resolución, a partir de ese momento había decidido hacer única y exclusivamente lo que le apeteciera. Así que tomó papel, pluma y tinta, y mientras anotaba las primeras letras que citaban el lugar y la fecha de la misiva, comprendió que aunque no debía, necesitaba iniciar con aquella carta sin dirigirse a nadie en particular. Sólo se impuso una condición, la escribiría como le saliera, porque jamás se arriesgaría a leerla; vivir y leer su historia, era equivalente a morir dos veces. 

Bartleby mojó la pluma y conservando la pulcra y legible caligrafía de la que se hacía acreedor, empezó con el relato de aquellas cartas que leyó:

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